Если вы спросите меня, где я был все это время, я должен сказать: «Вещи происходят». Я должен остановиться на камнях, затемняющих землю, на реке, разрушенной по своей продолжительности: я ничего не знаю, за исключением того, что птицы проиграли, море, которое я оставил, или моя сестра плакала. Почему это изобилие мест? Почему дневной замок с днем? Почему темная ночь крутятся во рту? А почему мертвые?