Каждый шаг, который вы делаете, перед вами открывается миллион дверей, как маки; Ваш следующий шаг закрывает их, и еще миллион цветущих. Вы садитесь в поезд, вы поднимаете лампу, говорите, вы этого не делаете. Что решает, почему одну вещь выбирается так, как это будет? Несчастный случай? Судьба? Некоторая слабость в себе? Забудьте о своих арфах, ваши Ангелы с оловянной фольгой. Единственное, что стоит иметь небо, было бы небесами ответов.