Долгое время ребенок, и еще ребенок, когда годы нарисовали мужскую роль в моей щеке, был я; Пока я жил как один, не рожденный, чтобы умереть; Безболезной блуждание улыбок и слез, не надеясь, что мне нужно, и я не знал никаких страхов. Но сон, хотя и сладкий, - это только сна, и пробуждается, я больше не засыпал; сразу же, выступая на авангарде моего возраста, со всеми задолженностью на моей спине. Ни ребенок, ни мужчина, ни молодежь, ни мудрец, я считаю, что моя голова серая, потому что я потерял гонку, которой я никогда не бежал. В декабрьском декабре разгибается, что я отстает, и все же я ребенок, хотя я старый время - мой должник для моих дни невыразимых.