Я знаю, когда темноволосый вечер надел свой яркий шелк на закате, и, складывая море, шарнируя под простыней с ее звездным смехом, что не будет отдыха, не будет забыть. Это все равно, что рассказывать скорбящим вокруг могилы о воскресении, они хотят мертвых.