Они не смелые, дни, когда нам двадцать один. Они полны маленьких трусостей, маленьких страхов без фундамента, и один так легко ушиблен, так быстро ранен, кто -то падает на первое колючие слова. Сегодня, завернутая в самодовольную броню приближения к среднему возрасту, бесконечно малые уколы дня за день, но слегка и вскоре забыты, но тогда как небрежное слово сохранится, становясь огненной стигмой, и как взгляд, взгляд. Через плечо, заклеймили себя как вечные.