Занавес звезд, их мили, разбросаны, светятся, по небу, и их множество смиряет меня, что мне трудно терпеть. Она пожимает плечами и кивает после того, как я скажу что -то о формах беспокойства. Как будто ее разуму трудно общаться с ее ртом, как будто она ищет рациональный анализ того, кто я есть, что, конечно, невозможно: там ... нет ... ключ.