Это была осень, весна смерти. Дождь разбрызгивал гниющие листья, и дикий ветер вопнул. Смерть пела в душе. Смерть была счастлива быть живой. Плод вырубил без парашюта. Он приземлился в боковой астротурфу, настолько расстраивая чирлидеров, что в течение оставшегося дня их RAH были больше похожи на скрип.