Я верил, что, исправляя его словами, я мог бы вызвать смысл от всего, что произошло, этот эффект последовал за причиной, и причина каждого события стала ясной для меня. Но потом я вернулся однажды, чтобы найти все мои осторожные писания, отправившиеся на фрагменты веллума, лежащие в растопленном дворе с мокрым снегом. Я сидел своей лошадью, глядя на них свысока и знал, что, как и всегда, прошлое освободилось от моих усилий, чтобы определить и понять это. История не более фиксированная и мертва, чем будущее. Прошлое не дальше, чем последний вздох, который вы сделали.