Именно из среднего класса писатели истощаются, потому что только в среднем классе практика письма так же естественна и привычна, как и для поля или строительство дома.
Я наслаждаюсь весной больше, чем осень. Я думаю, что один делает, когда станет старше.
Я не могу вспомнить свое прошлое, мой нос или цвет моих глаз, или то, что такое мое общее мнение о себе. Только в моменты чрезвычайной ситуации, на пересечении, на бордюре желание сохранить моменты моего тела, захватывает меня и останавливает меня здесь, перед этим омнибусом. Мы настаиваем на том, чтобы жить. Опять же, безразличие спускается.
Весна без листа, чтобы бросить, голую и яркую, как девственное яростное в ее целомудре, презираемое в ее чистоте, была выложена на полях с широко раскрытыми глазами и бдительно и совершенно небрежно о том, что было сделано или думали зрители.
