Я все еще жив тогда. Это может прийти в полезное.
Да, были времена, когда я забывал не только то, кем я был, но и то, что я был, забыл быть.
Не терпите неудачу, снова потерпите неудачу лучше.
Если бы я был мертв, я бы не знал, что я мертв. Это единственное, что у меня есть против смерти. Я хочу наслаждаться своей смертью.
Дружба, по словам Пруста, является отрицанием этого невозмутимого одиночества, к которому осужден каждый человек.
Люди кровавые невежественные обезьяны.
Каждое слово похоже на ненужное пятно на тишине и ничто.
Слова и изображения запускаются в моей голове, преследуя, летят, сталкиваются, слияют, бесконечно. Но помимо этого бурва, есть отличное спокойствие и большое безразличие, никогда не беспокоясь о чем -либо снова.
Этот двухголовый монстр проклятия и спасения-времени.
Мои ошибки - моя жизнь.
Реальность, будь то обратно или эмпирически, остается поверхностной, герметикой.
Я пытался стонать, помочь! Помощь! Но тон, который вышел, был тоном вежливого разговора.
Это ошибка, которую я совершил, одна из ошибок, чтобы хотеть историю для себя, тогда как одной жизни достаточно.
Всю жизнь, одни и те же вопросы, одни и те же ответы.
Воспоминания убивают. Таким образом, вы не должны думать о некоторых вещах, о тех, кто вам дорог, или, скорее, вы должны думать о них, потому что, если вы не существуют опасности их найти, понемногу.
Что мы здесь делаем, это вопрос.
Потому что ничто не является чем -то, чтобы не хотеть знать что -то подобное, а чтобы быть вне знания чего -либо, чтобы знать, что ты не знаешь что -либо, тогда как мир входит в душу неприятного искателя.
Со всей этой тьмой я чувствую себя менее одиноким.
Но в этом месте, в этот момент времени, все человечество - это мы, нравится нам это или нет. Давайте максимально используем это, пока не стало слишком поздно!
У меня есть недостатки, но изменение моей мелодии не является одним из них.
Что мы делаем теперь, теперь, когда мы счастливы?
Чтобы найти форму, которая приспосабливает беспорядок, это задача художника сейчас.
Но какого значения я родился или нет, жил или нет, я мертв или просто умираю. Я продолжаю делать, как всегда делал, не зная, что я делаю, и кем я являюсь, ни где я есть, и если я есть.
Старая бесконечная цепь любви, терпимости, безразличия, отвращения и отвращения
Затем я вернулся в дом и написал, что это полночь. Дождь бьется на окнах. Это была не полночь. Был не дождь.
