Смерть не существует. Это никогда не было, никогда не будет. Но мы нарисовали так много его фотографий, так много лет, пытаясь прикрепить его, понять это, мы должны думать об этом как о сущности, странно живой и жадной. Однако все это остановленное часы, потеря, конец, тьма. Ничего.
Важно не то, что здесь лежит, а я, который сидит на краю кровати, оглядываясь назад на меня, и на меня, который находится внизу, кулинарная ужин, или в гараже под машиной, или в чтении библиотеки. Все новые части, они считают. Я не очень умираю сегодня. Ни один человек никогда не умер, у которого была семья.
Отец колебался только на мгновение. Он почувствовал смутную боль в груди. Если я бегу, подумал он, что произойдет? Важна ли смерть? Нет. Все, что происходит до смерти, - это то, что имеет значение. И сегодня вечером мы проделали нормально. Даже смерть не может испортить это.
