Людям нужна поэзия, которая будет их собственной секретом, чтобы не дать им бодрствовать навсегда, и купать их в яркой волне его дыхания.
Только в России поэзия уважается - она убивает людей.
Возможно, шепот родился перед губами, и листья беззаболи
Моя очередь также придет: я чувствую распространение крыла.
Логика - это королевство неожиданного. Думать логически означает быть постоянно удивляться.
Я люблю свою бедную землю, потому что я не видел другого.
Возможно, мой шепот уже родился перед моими губами.
С чего начать? Все трескается и встряхивает, воздух дрожит от сравнения, ни один мир не лучше, чем другой; Земля стонет метафорами.
Возьмите из моих ладоней, чтобы успокоить свое сердце, немного мед, немного солнца, в послушании пчелам Персефона. Вы не можете развязать лодку, которая никогда не была пришвартована, не слышит тень в его мехах и не перемещается по толстой жизни без страха. Для нас все, что осталось, - это поцелуи, как маленькие пчелы, которые умирают, когда они покидают улья. Глубоко в прозрачной ночи они все еще гудят, дома в темном дереве на горе, в мяте, в легкомворте и в прошлом. Но отложите к своему сердцу мой грубый подарок, это непривлекательное сухое ожерелье из мертвых пчел, которое когда -то сделало солнце из меда.
Поэзия - это плуг, который приводит время таким образом, что на поверхности появляются абиссальные слои времени, ее черная земля.
Меня остановили в плотном советском древесине бандитами, которые назвали себя моими судьями.
Ракнохинеты не нуждаются в памяти, чтобы он рассказал о книгах, которые он читал, и его биография сделана.
И я выхожу из космоса в заросший сад ценностей и разрывался кажущейся стабильностью и самообслуживанием причин. И ваша, бесконечность, учебник, который я прочитал сам, без людей - безлистной, дикой медицинской книги, проблемная книга гигантских радикалов.
