Но мы никогда не вернемся на нашу молодость пульс радости, который бьет нас в двадцать, становится вялым. Наши конечности терпят неудачу, наши чувства гниют. Мы дегенерируем в отвратительные куклы, преследуемые памятью о страстях, которых мы слишком боялись, и изысканных искушений, которые у нас не имели смелости уступить.
Память ... это дневник, который мы все несем с нами.
Боги были добры к вам. Но то, что дают боги, они быстро забирают. У вас есть всего несколько лет, чтобы жить действительно, отлично и полностью. Когда ваша молодость уйдет, ваша красота пойдет с ней, и тогда вы вдруг обнаружите, что для вас не останется победы, или вам придется довольствоваться теми подлыми триумфами, которые память о вашем прошлом станет более горьким, чем поражения. Каждый месяц, так как это удивляет, приближается к чему -то ужасному. Время завидует вам, и война против ваших лилий и роз.
Музыка - это искусство, которое наиболее близко до слез и воспоминаний.
Иногда вы найдете, даже как я обнаружил, что нет такой вещи, как романтический опыт; Есть романтические воспоминания, и есть желание романтики- это все. Наши самые огненные моменты экстази - просто тени того, что мы чувствовали, или что мы когда -нибудь почувствовали
Память - это дневник, в котором хроника ведет вещи, которые никогда не случились и не могли бы случиться.
Были опийные плоты, где можно было купить забвение, логовые ужасы, где память о старых грехах могла быть разрушена безумием грехов, которые были новыми.
Человек с чистой совестью, вероятно, имеет плохую память.
Если человеку нужна сложная надгробия, чтобы остаться в память о своей стране, ясно, что его жизнь вообще была актом абсолютного сверхтека.
Возможно, в моем искусстве может быть и не меньше, чем в мою жизнь, еще более глубокую ноту, одно из большего единства страсти и прямая импульс. Не ширина, но интенсивность является истинной целью современного искусства. Мы больше не в искусстве, связанном с типом. Это за исключением, что мы должны сделать. Я не могу поместить свои страдания в какую -либо форму, которую они приняли, мне едва ли нужно сказать. Искусство начинается только там, где заканчивается имитация, но что -то должно войти в мою работу, полную память о словах, возможно, более богатых каденциях, более любопытных эффектов, более простого архитектурного порядка, какого -то эстетического качества, во всяком случае.
Красивый, страстный, разрушенный юг, земля магнолии и музыки, роз и романтики. Полем Полем Жизнь в память о сокрушительных поражениях
Великие события жизни часто оставляют одно неподвижным; Они выходят из сознания и, когда думают о них, становятся нереальными. Даже алые цветы страсти, кажется, растут на том же лугу, что и маки забвения. Мы отвергаем бремя их памяти и имеем против них анодины. Но мелочи, вещи ни в коем случае, остаются с нами. В некоторой крошечной ячейке слоновой кости мозг хранит самые деликатные и самые мимолетные впечатления.
Именно в мозге и только в мозге происходят и великие грехи мира. Вы, мистер Грей, вы сами, с вашей розовой молодостью и вашим розовым белым детством, у вас были страсти, которые заставили вас бояться, мысли, которые наполнили вас ужасом, дневными драмами и спящими мечтами, чья просто память может испачкать Твоя щека со стыдом.
Меня доминировали, душа, мозг и сила от вас. Вы стали для меня видимым воплощением того невидимого идеала, чье воспоминание преследует нас, как изысканная мечта.
Мне не нравятся современные мемуары. Как правило, они пишут люди, которые либо полностью потеряли свои воспоминания, либо никогда не делали ничего, что стоит запомнить.
Ни одна женщина не должна иметь памяти. Память в женщине - это начало приливки. Из капота женщины всегда можно сказать, есть ли у нее память или нет.
воспоминания, как ужасная болезнь, ели свою душу
Были грехи, увлечение которых было больше в памяти, чем в их выполнении, странные триумфы, которые удовлетворили гордость больше, чем страсти, и давали интеллекту ускоренное чувство радости, больше, чем любая радость, которую они принесли, или могли когда -либо принести , в чувствах.
Но какая жизнь, чье горькое голодное море течет на наших каблуках, и мрак без солнечной ночи охватывает дни, которые никогда не возвращаются? Амбиции, любовь и все мысли, которые сжигают, мы проигрываем слишком рано, и находим только удовольствие от засохшей шелухи какой -то мертвой памяти.
