За радостью и смехом может быть темперамент, грубый, жесткий и черный. Но за печалью всегда печаль. Боль, в отличие от удовольствия, не носит маску. ... По этой причине нет правды, сравнимой с печалью. Есть моменты, когда мне кажется, что печаль кажется единственной правдой. Другими вещами могут быть иллюзии глаза или аппетита, созданные для ослепления одного, а другой - другого, но из печали были построены миры, а при рождении ребенка или звезды есть боль.
Эгоизм не живет, как кто -то хочет жить, он просит других жить так, как хочет жить.
Процветание, удовольствие и успех могут быть грубыми зернами и распространены в волокне, но печаль - наиболее чувствительная из всех созданных вещей. Нет ничего, что волнует во всем мире мысли, в котором печаль не вибрирует в ужасной и изысканной пульсации. Тонкий избитый лист дрожащего золота, который ведет хронику направления сил, которое глаз не может видеть, по сравнению с грубым. Это рана, которая кровоточит, когда какая -либо рука, но любовь, касается ее, и даже тогда должна снова кровоточить, хотя и не боли.
Ваше ли я, что я должен разбавиться и удивлять, обменивать мою ткань из золота для Ходдена Грей, и при том, что Твое удовольствие сожмите эту сеть боли, чьи самые яркие нити - каждая потраченная впустую день?
Как еще, но через разбитое сердце может войти Господь Христос?
Для нас есть только один сезон, сезон печали. Само солнце и луна, кажется, взяты у нас. Снаружи день может быть синим и золотым, но свет, который ползет через густо-изогнутое стекло маленького железного окна под тем, что он сидит, является серым и нигрированным. Это всегда сумерки в своей камере, так как это всегда сумерки в сердце. И в сфере мышления, не меньше, чем в сфере времени, движение не больше.
Но какая жизнь, чье горькое голодное море течет на наших каблуках, и мрак без солнечной ночи охватывает дни, которые никогда не возвращаются? Амбиции, любовь и все мысли, которые сжигают, мы проигрываем слишком рано, и находим только удовольствие от засохшей шелухи какой -то мертвой памяти.
