Я также боюсь, что в конце ничего не заканчивается. Вещи продолжают идти до тех пор, пока память может обладать его топором, всегда находив мягкую часть в вашем уме, чтобы прорезать и войти.
Думаю, я то, что вы называете слякочным пилером. Я только что отправил свои рукописи в кучу издателей слякоти и надеялся на лучшее. В течение семи лет я был отвергнут семь раз на трех разных книгах. Четвертая попытка была поднята маленьким издателем, и у меня все еще есть отличные воспоминания о том, чтобы не спать всю ночь, разговаривая с моим братом и сестрами (мой папа позвонил мне в 2:30 утра, потому что я был за границей).
Так много людей. Так много цветов. Они продолжают запускать во мне. Они преследуют мою память. Я вижу их высокими в своих кучах, все установлены друг на друга. Есть воздух, похожий на пластик, горизонт, как настройка клей. Есть небо, изготовленное людьми, проколотыми и протекающими, и есть мягкие угольные облака, избитые, как черные сердца. А потом. Есть смерть. Пробираясь через все это. На поверхности: невозмутимый, непоколебимый. Внизу: растет, развязанный и отменен.
