Я часто думаю о тебе. Особенно по вечерам, когда я на балконе и слишком темно, чтобы писать или делать что -либо, кроме как ждать звезд. Время, которое я люблю. Чувствует наполовину высаженную, сидя как тень у двери, в то время как темный прилив поднимается. Затем наступает луна, чудесно безмятежная и маленькие звезды, очень веселая по какой -то причине. В мирской жизни так легко забыть, чтобы увлечься этими чудесами.
Не хотели бы вы попробовать все виды жизни - одна очень маленькая - но это удовлетворение письма - можно выдать себя за так много людей.
Оглядываясь назад, я думаю, что всегда писал. Это тоже было. Но лучше всего писать Twaddle или что -нибудь, чем угодно, чем вообще ничего.
Ах, Чеков! Почему ты мертв? Почему я не могу поговорить с вами в большой темной комнате позднего вечера, где свет зеленый от размахивающих деревьев снаружи? Я хотел бы написать серию небес: это было бы одно.
Я в настоящее время отшельник
Я так хочу жить, что работаю своими руками, своим чувством и моим мозгом. Я хочу сад, маленький дом, трава, животные, книги, картинки, музыка. И из этого, выражение этого, я хочу писать (хотя я могу написать о кабинках. Это независимо Подумайте, действовать. Это то, что я хочу. И ничего меньше. Это то, к чему я должен попробовать.
Лучше написать Twaddle, что угодно, чем вообще ничего.
Почему это должно быть такая попытка написать людям, которого любит, я не могу себе представить. Это вообще не нужно писать тем, кто на самом деле не считается.
Письма - настоящее проклятие моего существования. Ненавижу их писать: я должен. Если я этого не сделаю, они там - великие виновные ворота, запрещающие мне.
Поздний вечер - это время. Затем с этой неземной красотой перед одним, не сложно понять, как далеко нужно идти. Написать что -то, что будет достойно этой восходящей луны, этого бледного света.