Ложь, ложь - это место, где выращивается тьма.
Я хотел бы сказать, как приятно снова видеть тебя, но это была бы ложь. И я ничто, если не честно.
В смерти ложь. Жизнь плачет. Впиши меня домой, чтобы помнить, что меня запомнили.
Лежа на потолке. Отказываясь ходить в школу. Не открывается ко мне. Поднимаясь по водяным башням. «Нет, с ней все в порядке».
Так почему я думал о ней каждую секунду? Почему я был намного счастливее в ту минуту, когда я ее видел? Я чувствовал, что, может быть, я знал ответ, но как я мог быть уверен? Я не знал, и у меня не было никакого способа узнать. Ребята не говорят о таких вещах. Мы просто лежим под кучей кирпичей.
Как только я откинулся, она села. Я сел, и она повернулась обратно. Неуклюжий. Это было каждое мое движение, когда дело дошло до нее. Теперь мы оба лежали, глядя на голубое небо.
Нет, книги. Возможно, у нее было бы двадцать лет, лежащей по всему дому-на кухонном столе, у ее кровати, ванной комнаты, нашей машины, ее сумков, небольшого стека на краю каждой лестницы. И она использовала все, что смогла найти для закладки. Мой пропавший носок, яблочное ядро, ее очки для чтения, еще одна книга, вилка.
