Я положил на него руку. Прикосновение к нему всегда было важно для меня, я жил. Я никогда не мог объяснить, почему. Маленькая, ничего не касается, мои пальцы к его плечу, внешняя сторона наших бедер касается, когда мы сжимались в автобусе. Я не мог это объяснить, но мне это нужно. Иногда я представлял, как уклонялся все наши маленькие штрихи. Сколько сотен тысяч пальцев, чистя друг друга, нужно, чтобы заняться любовью?
Иногда я представлял, что сшивал все наши маленькие штрихи. Сколько сотен тысяч пальцев, чистя друг друга, нужно, чтобы заняться любовью? Почему кто -нибудь когда -нибудь занимается любовью?
Он не мог жить, но он не мог умереть, чтобы умереть. Он не мог вынести мысль о том, что он занимается любовью с кем -то другим, но также не мог нести отсутствие мысли. А что касается записки, он не мог сохранить ее, но он тоже не мог уничтожить ее.
Это был первый раз, когда я занимался любовью. Я задавался вопросом, знал ли он это. Это было похоже на плакать. Я задавался вопросом, почему кто -нибудь когда -нибудь занимается любовью?
