Мы не должны слишком жаловаться на то, чтобы быть комиками - это почетная профессия. Если бы мы могли быть хорошими, мир может получить хотя бы чувство стиля. Мы потерпели неудачу - это все. Мы плохие комики, мы не плохие мужчины.
Я совершил себя: без любви, я должен был пройти через жесты любви.
... и все же мог поклясться, что именно тогда я влюбился. Конечно, это не было просто луком - это было внезапное чувство отдельной женщины, откровенности, которая была так часто позже, чтобы сделать меня счастливым и несчастным.
Вы должны обещать мне. Вы не можете желать конец, не желая средств. Ах, но можно, подумал он, можно: можно желать мира победы, не желая разрушенных городов.
Я мог бы ждать годы, теперь, когда я знал конец истории. Мне было холодно, мокрый и очень счастлив. Я мог бы даже смотреть с благотворительностью к алтарю и фигуру, свисающей там. Она любит нас обоих, подумал я, но если есть конфликт между изображением и мужчиной, я знаю, кто победит. Я мог положить руку на ее бедро или в рот на ее грудь; Он был заключен в тюрьму за алтарем и не мог двигаться, чтобы умолять его дело.
Я никогда не знал человека, у которого были лучшие мотивы для всех проблем, которые он вызвал.
Граница означает больше, чем таможенный дом, паспортный офицер, человек с пистолетом. Там все будет по -другому; Жизнь никогда не будет совсем такой же после того, как ваш паспорт был штампован.
Мир больше не делает героев.
Никто не думает с точки зрения людей. Правительства нет, почему мы должны? Они говорят о людях и пролетариате; Я говорю о присосках и кружках. Это то же самое.
Неудача тоже форма смерти.
Если вы живете в месте надолго, вы перестаете читать об этом.
Чай в колледже был подан на длинных столах с урной в конце каждого. Длинные багеты хлеба, три к столу, были изложены с скудными порциями масла и джема; Китай был грубым, чтобы противостоять складу школьника и сильного чая. В Htel de Paris я был удивлен хрупкостью чашек, серебряной чайницей, маленькой треугольной пикантной бутербродах, в CLEARES, фаршированных сливками.
Я завидовал тем, кто мог верить в Бога, и я не доверял им. Я чувствовал, что они держат свою мужество с басней беззаботной и постоянной. Смерть была гораздо более уверенной, чем Бог, и со смертью больше не было бы возможности смерти любви.
Как я уже говорил, так много писателей романиста происходит в бессознательном: в этих глубинах последнее слово написано до того, как первое слово появится на газете. Мы помним детали нашей истории, мы их не изобретаем.
Это то же самое в жизни: иногда сложнее сделать сцену, чем умереть.
И там, в этой фразе, горечь снова вытекает из моей ручки. Какое скучное безжизненное качество этой горечи. Если бы я мог бы написать с любовью, но если бы я мог написать с любовью, я был бы другим человеком; Я бы никогда не потерял любовь.
Они не оставили нам много верить, не так ли? даже неверие. Я не могу поверить во что -то большее, чем дом, или на что -то смучнее, чем человек.
Убийца считает обычным миром чем -то почти чудовищным, но убийца для себя - только обычный человек. Только если убийца - хороший человек, он может считаться чудовищным.
Странно, как человеческий разум качается взад -вперед, от одной крайности к другой. Истина лежит в какой -то точке качания маятника, в тот момент, когда она никогда не отдыхает, не в тусклом перпендикулярном среднем, где он видит в конце, как безветенный флаг, но под углом, ближе к одной крайности, чем другой? Если бы только чудо могло остановить маятник под углом шестьдесят градусов, можно было бы поверить, что правда была там.
Любовь превратилась в «любовную связь» с началом и конец.
Смерть никогда не имела значения в те времена - в первые дни я даже молился за это: разрушительное уничтожение, которое навсегда помешало бы вставать, нанести одежду, следовать ее факелу к противоположной стороне общего. Как хвост низкого автомобиля, ездящего.
Меня не волнует мужчин, которые лояльны людям, которые им платят, организациям ... Я не думаю, что даже моя страна значит много. В нашей крови много стран нет, но только один человек. Будет ли мир в беспорядке, если бы мы были верны любить, а не к странам?
Любой человек, который стучит в дверь борделя, ищет Бога.
Он стилизовал себя-жизнь была проще. Он выбрал физическую форму, как только писатель выбирает техническую форму.
Они думают, что пепел моей матери - марихуана.
