Мои слезы похожи на тихой дрейф лепестков от какой -то волшебной розы; И все мое горе вытекает из разрыва не запоминающегося неба и снега. Я думаю, что если бы я коснулся земли, это рухнет; Это так грустно и красиво, так дрожат, как мечта.
Из вздохов приходит немного, но не горе, потому что я сбил это до агонии; Дух растет, забывает и кричит; Немного приходит, на вкус и найден хорошо.
В моем ремесленном или угрюмом искусстве, осуществляемом в неподвижную ночь, когда бушует только луна, а влюбленные лежат со всеми своими скорби на руках, я трудясь, пою свет, а не за амбиции, ни хлеб, ни на распор Но за общую заработную плату их самого тайного сердца. Не для гордого человека, кроме бушующей луны, которую я пишу на этих страницах свинтрифта, ни для возвышенных мертв или искусство
