В моем ремесленном или угрюмом искусстве, осуществляемом в неподвижную ночь, когда бушует только луна, а влюбленные лежат со всеми своими скорби на руках, я трудясь, пою свет, а не за амбиции, ни хлеб, ни на распор Но за общую заработную плату их самого тайного сердца. Не для гордого человека, кроме бушующей луны, которую я пишу на этих страницах свинтрифта, ни для возвышенных мертв или искусство