Я спрашиваю себя: каждая история, которая когда -либо была написана в этом мире, история страдания и страданий?
Только когда я ошибаюсь, я ухожу от того, что я знаю и что я понимаю. Если бы «правда» было тем, что я мог понять, это было бы только маленькой истиной, моей. Истина должна находиться именно в том, что я никогда не пойму.
Но не забывайте, тем временем, что это сезон для клубники. Да.
Бразилия, где я должен быть, где у меня есть корни.
Даже великие люди по -настоящему признаны и почитаются только после того, как они мертвы. Почему? Поскольку те, кто их хвалит, должны чувствовать себя как -то превосходящее человека, похвалившего, они должны чувствовать, что они доходят от уступки.
Я просто знаю, что не хочу обмана. Я отказываюсь. Я углубился, но я не верю в себя, потому что моя мысль изобретена.
В мире не существует эстетической плоскости, даже эстетической плоскости добра.
