Я пишу, чтобы спасти чью -то жизнь, вероятно, моя собственная
Нет, это нелегко написать. Это так же сложно, как ломание камней. Спарки и осколки летают как разбитая сталь.
Я устал от литературы: тишина только утешает меня. Если я продолжаю писать, это потому, что мне больше нечего делать в этом мире, кроме как ждать смерти. Поиск слова в темноте. Любой маленький успех вторгается в меня и ставит меня в глаза на всех. Я долго погрязню в грязи. Я едва ли могу контролировать свою потребность в самостоятельстве, моей тяге к рассеянности и развращению. Грех соблазняет меня, запрещенные удовольствия заманивают меня. Я хочу быть и свинью, и курицей, затем убить их и выпить их кровь.
Я пишу и так избавляюсь от меня, а потом наконец могу отдохнуть.
Пока у меня есть вопросы, на которые нет ответов, я буду писать.
Я пишу, как будто, чтобы спасти жизнь. Наверное, мой собственный. Жизнь - это своего рода безумие, которое делает смерть. Давно живем мертвых, потому что мы живем в них.
