Музыка памяти имеет свой собственный шаг,/который не все слышат.
Это может быть не написано ни в одной книге, но написано - вы не можете вернуться назад, вы не можете повторить неповторимый.
Если вы хотите отличное спокойствие/ это тяжелая работа и долгая прогулка
Насколько сладко прошло, независимо от того, насколько неправильно или как грустно. Как сладкий вчерашний шум
Я опустошил себя светом, пока не стану утро.
Что заставляет нас оставить то, что мы любим лучше всего? Что внутри нас, которое продолжает стирать себя, когда нам это нужно больше всего, что отправляет нас в неопределенность ради себя и держит нас там, пока мы не начнем любить его и должны начать снова? Что это в нашей собственной жизни, мы отказываемся жить всякий раз, когда мы его находим, делая наши дни невыполненными, а ночи почти без видения? Я до сих пор не знаю, но я делаю это.
Это там, и вы можете увидеть фронт. Но то, на что вы смотрите. Это позади того, на что ты смотришь.
Мы все вели хриплую жизнь, некоторые из них внутри, некоторые из них. Но только стихотворение, которое вы оставляете, - это то, что важно. Все это знают. Путешествие в интерьер - это все, что имеет значение, независимо от вашей поездки. Иногда я не могу сидеть на месте для всех Asinities, которые я читал. Дайте мне колибри, который должен есть шестьдесят раз свой собственный вес в день, чтобы остаться в живых. Теперь это жизнь на грани.
У некоторых людей есть все, что у других нет, но все ничего не значит, если это не то, что вы хотите
Все это знают. Путешествие в интерьер - это все, что имеет значение, независимо от вашей поездки.
Боль для всего - это густая пыль в сердце.
Поэзия - темная сторона Луны.
Наши мечты светятся, бросок в мир. Приходит утро, и все. Солнечный свет темнеет землю.
Все формы ландшафта являются автобиографическими.
Я говорю о связи, а также о гармониях и структурах, а также всех различных вещей, которые блокируют наши запястья до прошлого.
В конце мрачного года, глубоко в карликовом саду, небо с его нижней частью черного моря и звездах, я стою в темноте и отвечаю на свою жизнь, на эту рубашку, которую я хочу взлететь, которая в огне. Полем Полем
Сколько раз лето может упасть в одну жизнь?
Новберс - ожог и боль.
Сколько лет проскользнуло сквозь наши руки? По крайней мере, столько же, сколько созвездия, которые мы все еще можем идентифицировать. Пальцы без пульсации, без нас.
