Последние моменты проскользнули, один за другим, безвозвратимый.
Я не люблю чисто философские работы. Я думаю, что небольшая философия должна быть добавлена к жизни и искусству в приправах, но сделать ее специальностью кажется мне такой же странной, как и ничего, кроме хрена ». - Лара, от доктора Живаго.
Поэзия-это богатый, полномочный свисток, потрескавшийся ледяной хруст в ведрах, ночь, которая ошеломляет лист, дуэль двух соловей, сладкий горох, который сорвался диким, слезы сотворения в лопатках.
Не расстраивайтесь. Не слушай меня. Я имел в виду только то, что я завидую темному, бессознательному элементу, нечто иррациональному, непостижимому. Я завидую твоим туалетным статьям, о капель пота на твоей коже, о микробах в воздухе, которые ты дышишь, которые могут войти в твою кровь и отравить тебя. И я завидую Комаровскому, как будто он был инфекционным заболеванием. Когда -нибудь он заберу вас, так же, как, конечно, смерть когда -нибудь отделит нас. Я знаю, что это должно казаться неясным и запутанным, но я не могу сказать это более четко. Я люблю тебя безумно, иррационально, бесконечно.
Искусство всегда служит красотой, а красота - это радость обладать формой, а форма - это ключ к органической жизни, поскольку без нее не может существовать живая вещь.
Вот они, все в одном месте. Сведите обратно к ним, когда вам нужен какой -то поэтический блеск. Это не революции и потрясения, которые очищают путь к лучшим дням, а откровения, и щедрость чьей -то души, вдохновленные душой, и пылает.
Уход за пределами моей страны для меня эквивалентен смерти.
... безоружная сила обнаженной правды.
До свидания ... почему я кроиз?
Лирическая поэзия больше невозможно выразить неизвестность нашего опыта. Жизнь стала слишком громоздкой, слишком сложной. Мы приобрели значения, которые лучше всего выражены в прозе.
Ты падаешь в мои руки. Вы - хороший дар пути разрушения, когда жизнь болеет больше, чем болезнь, а смелость - это корень красоты, который объединяет нас.
Если это так больно любить и поглощать электричество, насколько больнее быть женщиной, быть электричеством, вдохновлять любовь.
Снег и снег, весь мир, снег снег с конца до конца. Свеча сгорела на столе; Свеча сгорела.
Я пойман как зверь в страхе. Где -то люди, свобода, свет, но все, что я слышу, - это бухгалтер, для меня нет выхода.
Только после пришествия Христа в то время и люди могли свободно дышать. Только после этого люди начали жить в будущем. Люди не умирают в канаве, как собака, но дома в истории, в то время как работа над завоеванием смерти в полном разгаре; Они умирают в этой работе.
Работа - это порядок дня, так же, как это было когда -то, с нашими первыми стартами и нашими лучшими усилиями. Ты помнишь? В этом заключается его восторг. Это возвращает забытые; В магазинах энергии, казалось бы, измученных, возвращаются к жизни.
Искусство имеет две постоянные, две бесконечные проблемы: оно всегда медитирует смерть и, таким образом, всегда создает жизнь. Все великое, подлинное искусство напоминает и продолжает откровение Святого Иоанна.
Что такое история? Его начало - это века систематической работы, посвященной решению загадки смерти, так что сама смерть может быть в конечном итоге преодолена. Вот почему люди пишут симфонии, и почему они обнаруживают математическую бесконечность и электромагнитные волны.
И поэтому оказалось, что только жизнь, похожая на жизнь окружающих нас, сливаясь с ней без волнистой, - это подлинная жизнь, и что нерадостное счастье - это не счастье.
В момент родов, у каждой женщины есть такая же аура изоляции, как будто ее бросили, в одиночку.
Корнер -черновик трепетал пламя, и белая лихорадка искушения подняла свои крылья ангела, которые бросали крестообразную тень.
Он понял, более ярко, чем когда -либо прежде, что в искусстве было две постоянные, две бесконечные озабоченные: оно всегда медитирует после смерти, и тем самым он всегда создает жизнь.
Февраль. Получить чернила, пролить слезы. Напишите об этом, постигните свое сердце, пойте, пока проличная слякоть, которая ревет ожоги в черноте весны. Иди нанять багги. В течение шести гривн, пройдите через носовые колокольчики и колеса, где чернила и все, что вы скорбите, приглушены, когда падает дождь. Туда, где, как груши, сгоревшие черный, как уголь, бесчисленные ладьи, вырванные с деревьев, упали в лужи, бросают сухость грусти глубоко в глаза. Внизу, влажная черная земля показывает, с внезапными криками, ветер замыкается, чем более случайный, тем более правдивой поэзия, которая рыдает его сердце.
Искусство интересует жизнь в тот момент, когда через него проходит луч власти.
Но подразделение в нем было печалью и мучением, и он привык к нему, только когда можно привыкнуть к невозмутимой и часто вновь открытой ране.
