Может, я мечтаю тебя. Может, ты мечтаешь мне; Может быть, мы существуем только во сне друг друга и каждое утро, когда мы просыпаемся, мы забываем друг о друге.
Я сплю весь день. Шизы лольтируют по дому- мусоровочный грузовик в переулке, дождь, дерево, стучащее в окно спальни. Я сплю. Я крепко обитаю сон, желая его, удерживая его, отталкивая мечты, отказываясь, отказываясь. Сон сейчас мой любовник, мое забывание, мое опиат, мое забвение. [...] Это день, это ночь, это утро. Все сводится к этой кровати, этот бесконечный сон, который превращает дни в один день, заставляет время останавливаться, растягивает и уплотнет время, пока это не станет бессмысленным.
У меня есть своего рода рождественское чувство библиотеки как большая коробка, полная красивых книг.
