Память была той женщиной в поезде. Безумия в том, как она просеивала темные вещи в шкафу и появилась с самыми маловероятными - мимолетным взглядом, чувством. Запах дыма. Стеклоочиститель. Мраморные глаза матери. Довольно в здравом уме, как она оставила огромные участки тьмы завуалированными. Не запоминается.
Любопытно, как иногда память о смерти живет на гораздо дольше, чем память о жизни, которую она искажала. На протяжении многих лет, как воспоминания о Софи Мол ... медленно исчезала, потеря Софи Мол стала надежной и живой. Это всегда было там. Как фрукт в сезон. Каждый сезон. Столь же постоянный, как государственная работа.
Любопытно, как иногда память о смерти живет на гораздо дольше, чем память о жизни, которая является пуговой.
Небеса открылись, и вода забила, возрождая неохотно старую скважину, зеленого цвета без свиней, все еще ковровой бомбардировки, чайные лужи, как все еще бомбы памяти, чайные умы.
Запах, как музыка, храните воспоминания. Она дышала глубоко и разлила его для потомства.
Когда она посмотрела на себя на своих свадебных фотографиях, Амму почувствовала, как женщина, которая оглянулась на нее, была кем -то другим. Глупая драгоценная невеста. Ее шелковое сари с золотом. Кольца на каждом пальце. Белые точки сандаловой пасты над ее арочными бровями. Глядя на себя так, мягкий рот Амму закрутился в маленькую горькую улыбку в воспоминаниях - не самой свадьбы, так как тот факт, что она позволила себе быть настолько кропотливой украшением, прежде чем привести к виселице. Это казалось таким абсурдным. Так бесполезно. Как полировать дрова.
