Каждый из нас любви к чьей -то жизни.
Всегда ли любовь формируется, как жемчужина, вокруг закаленных кусочков жизни?
Требуется слишком много воображения, чтобы увидеть печали людей, которых мы берем для счастливых. Их настоящие сражения происходят, как и в битвах звезд, в какой -то сфере света, незамеченного к человеческому глазу. Это подвиг ума угадать сердце другого.
Некоторые вещи настолько невозможно, настолько фантастические, что когда они случаются, вы совсем не удивлены. Их невозможность заставила вас представить их слишком много раз в своей голове, и когда вы окажетесь на этом желании лунного пути, это кажется нереальным, но все же, как-то, знакомым. Вы мечтали об этом, конечно; Вы знаете это как память.
Это могут быть детские мучения, но мы не можем выбрать наших демонов.
Никто бы не знал из того, как он держал мою руку, [что] за годы душевной боли он вынашивал сюжет, чтобы навсегда изменить мою жизнь. Он держал свою хватку и не отпустил меня. Я не знаю, что объединяет части атома, но кажется, что связывает одного человека с другим, - это боль.
Конечно, слова - это просто фоновая музыка, когда страсть нажимает на душу.
Когда ты был маленькой девочкой, мадам ..... это была женщина, о которой ты мечтал стать?
Возможности. Есть ли большая боль, чтобы знать, что может быть, и все же быть бессильным, чтобы сделать это?
Вот писатель, обладающий величайшим талантом: полностью населяет жизнь других. Spargo вызывает в воображении эти два, как никто раньше не делал. Скотт и Зельда становятся в замечательном романе Спарго, а не людей истории, а литературы, и напоминания о том, за что мы боремся, то, за что мы не можем победить, и красоты, которая пребывает между ними. Чудес книги.
Любитель существует только в фрагментах, дюжина или около того, если романтика новая, тысяча, если мы женаты с ним, и из этих фрагментов наше сердце строит целый человек. Каждый из нас создает, поскольку то, что не хватает, заполнено нашим воображением, это человек, которым мы хотим быть. Чем меньше мы знаем его, конечно, тем больше мы его любим. И именно поэтому мы всегда помним ту первую восторженную ночь, когда он был незнакомцем, и почему этот восторг возвращается только тогда, когда он умер.
Здесь была вещь, которая стала старой; Здесь была вещь, которая стала бы красивой и потеряла бы эту красоту, которая унаследовала благодать, а также плохую ухо и некорректную фигуру ее матери, которая слишком много улыбнулась и слишком часто прижималась и проведет последние десятилетия ее жизни Морщины, сделанные в молодости, пока она, наконец, не сдалась и не одет в воротник груши, чтобы скрыть плетение; Здесь была обычная грусть мира.
Когда я встречаю женщину, чья энергия колеблется на первом барьере, она, кажется, исчезает рядом с моей матерью.
Так скажи мне, джентльмен, скажи мне время и место, где было легко быть женщиной.
Это смелая и глупая вещь, прекрасная вещь - тратить свою жизнь на любовь.
Как пусто не остаться секретами; Вы встряхиваете себя, и ничего не гремит. Ты без костей как анемон.
Для меня историческая и генеалогическая библиотека - та, которую я использую. Я работаю, я скажу, это роман путешествия во времени. Я мало что написал об этом. Это грязный секрет Центра Кулмана: авторы не пишут там художественную литературу, они просто проводят свои исследования.
Я люблю ходить в писательские колонии в пастырских условиях, где нечего делать, но либо ходить, либо читать книгу, либо работать над своей книгой.
Как замечательные мы в нашей способности скрывать вещи от нас самих - наше сознание лишь небольшая часть нашего настоящего ума, медуза плавает на огромном темном море знания и решающих.
Возможно, любовь - это незначительное безумие. И, как и в случае с безумием, это невыносимо в одиночку. Единственный человек, который может нас облегчить, - это, конечно, единственный человек, к которому мы не можем пойти: тот, кого мы любим. Таким образом, мы ищем союзников, даже среди незнакомцев и жен, коллег, которые, если они не могут коснуться края нашей особой печали, почувствовали что -то, что нарезает почти так же глубоко.
Несмотря на все их страхи, мы очень мало спрашиваем о тех, кто никогда не любил нас. Мы не просим сочувствия, боли или сострадания. Мы просто хотим знать, почему.
