Я всегда знал, читая Честертон, что был кто -то, писал это, который радовался словами, который развернул их на странице, когда художник развертывает свои краски на своей палитре. За каждым предложением Честертона был кто-то рисующий словами, и мне казалось, что в конце любого особенно хорошего предложения или любого идеального парадокса вы могли слышать автора где-то за кулисами, хихикая от восторга.