Я стучал по домам, ошеломляя по коридорам, падая по ступенькам. Это был горячий полосатый рассвет, полный инсектицидов, выхлопных газов, цветов, которые могли бы заставить вас болеть или влюбиться. Моя избитая Импала все еще была припаркована там на обочине дороги, и я хотел лечь на тертые сиденья, спать и спать. Но я думал о костях; Я слышал, как они поют. Мне нужно было написать их песню.