В обычном беспорядке моего литературного ящика я иногда нахожу тексты, которые я писал десять, пятнадцать или даже больше лет назад. И многие из них кажутся мне написанными незнакомцем: я просто не узнаю себя в них. Был человек, который написал их, и это был я. Я испытал их, но это было в другой жизни, от которой я только что проснулся, как будто от чужой мечты.