Я ненавижу это чувство. Как будто я здесь, но я не. Как кто -то заботится. Но они этого не делают. Как будто я принадлежу где -то еще, где угодно, но здесь, и сбежать, лежащей только с этим снежным окном, прохладным и четким, как февральский воздух.