Книги, книги, книги! Я обнаружил секрет комнаты граста, сложенного с чемпионатами моего отца; Свалил высоко, упакован большим,-где, ползучая и выходящие среди гигантских окаменелостей моего прошлого, как какая-то маленькая ловкая мышь между ребрами мастодона, я схватил здесь и там на то или иной коробке, протягивая через пропасть, В жару ужаса, поспешной, победной радости, первой книги первой. И как я чувствовал, что это билось под моей подушкой, по утрам темно, за час до того, как солнце позволило мне читать! Мои книги!