И я увидел, что не имеет значения, кто любил меня или кого я любил. Я был один. Черный маслянистый асфальт, гладкая красота иранского сопровождающего, утолщающие облака-ничего не было моим. И, наконец, я понял, после семестра философии, тысячи книг поэзии, после смерти и родов и пораженных криков мужчин, которые называли мое имя, когда они вошли в меня, я наконец верил, что я один, почувствовал это в моем реальном, Висцеральное сердце, слышало, как эхо, как тонкий колокол.