Как и сладость Матери Гарденаса, ты умер 15 лет назад. Боль, рапира, до тех пор, пока, наконец, не было просто мир, как сладость сад в хрустальной вазе на вашем желтом кухонном столе. Так ароматный. Ваш голос задерживается в моем ухе, напоминающий, ругая, направляя приятную мантру нежности, волшебные слова, которые перемещают мои ладони, ваши ладони. Вместе мы формируем, помогаем, создавая. В зеркале я вижу твои глаза, твои красивые коричневые круги оглядываются назад, так сияющие. «Не забывай меня», - прошептал ты в тот день, когда умер. Я не буду.