Моя очень фотогеничная мать погибла в результате странной аварии (пикник, молния), когда мне было три года, и, за исключением кармана тепла в самом мрачном прошлом, ничто из ее поклонников и дел памяти, над которым, если вы можете Все еще выдерживаю свой стиль (я пишу под наблюдением), солнце моего младенчества установило: Конечно, вы все знаете, что эти поврежденные остатки дня, приостановленные, с мошками, о некоторой изгороди в цвету или внезапно вступили и пересекали Рамблер, в нижней части холма, летним сумерками; пушистое тепло, золотые мочки.