Человек, бегущий ко мне, не мужчина, он мальчик. Схлатый мальчик со складкой между бровями. Воля. Тусклые и бессмысленные, но все же будут. Он перестает бегать и отражает меня, его ноги посажены и его оружие. В одно мгновение я вижу, как его палец, нарастающий над спусковым крючком, и слышу, как пуля скользит в камеру, и я стреляю. Мои глаза сжимались. Не могу дышать. Пуля ударила его по голове. Я знаю, потому что именно здесь я нацелился.