Я не могу жизнь для самой жизни: но для слов, которые остаются поток. Я чувствую, что моя жизнь не будет проживать, пока не появятся книги и истории, которые постоянно переживают ее. Я слишком легко забываю, как это было, и сжимается до ужаса здесь и сейчас, без прошлого и будущего. Написание разрывает хранилища мертвых и небо, за которым прячутся пророчества ангелов. Разум делает и делает, вращая свою сеть.