Октябрьский яростный гнев ломается и расщепляет бронзовые батальоны пораженного леса, сожаление которого я слышу голос, который скорбит безретентного урожая битвы, и феодофы. Их жизнь похожа на лепессы в стаях руины, брошенной и взорвавшейся в Вестсерингоскую печь, разжигающую красную, мученическую молодежь и свергнутую мужскую роль, бремя ваших ошибок у меня на голове.