Я начал читать роман Харпера Ли в скудном оттенке сосны возле дома моей бабушки, толстые гончины прижимают к мне, прося внимания, игнорируется. В темноте я продолжал читать, сначала на диване, бутерброд Болоньи в одной руке, затем в моей кровати, под светом 60-ваттной луковицы, висящей на потолке на оранжевом шнурке. Когда моя мама пришла с работы горничной и отключила мою люстра, я воспроизводил историю в моей голове, пока она не была вырезана мечтами. Я проснулся на следующее утро, пахнуло печеньем, и снова потянулся к книге.