Жизнь торопится мимо нас и убегая, слишком сильная, чтобы остановиться, слишком сладкая, чтобы проиграть.
Какое было любое искусство, но плесень, в которой можно на мгновение заключить в тюрьму сияющий неуловимый элемент, который является самой жизнью - жизнью, спешащей мимо нас и убегая, слишком сильная, чтобы остановиться, слишком мило, чтобы проиграть.
Пустота была интенсивной, как неподвижность на великой фабрике, когда механизм перестает работать.
Эта земля была загадкой. Это было похоже на лошадь, которую никто не знает, как сломаться, чтобы использовать, которая бежит дикой и пинает вещи на куски.
