Это спасение. Отдать любовь внутри. Сохранить любовь к жизни, несмотря ни на что, и давать другим. Щедро.
Из пепла я поднимаюсь с рыжими волосами, и я ем мужчин, как воздух.
О, любовь, как ты сюда попал?
Сегодня первый август. Это горячий, наводливый и влажный. Идет дождь. Я испытываю желание написать стихотворение. Но я помню, что это сказалось на одном отказе отказа: «После сильного количества осадков стихи под названием« Дождь »вливается со всей страны.
Я почувствовал, что мои легкие раздуваются с помощью жилища пейзажа, горов, деревьев, людей. Я подумал: «Это то, что значит быть счастливым.
Я завидую тем, кто думает глубже, кто пишет лучше, кто рисует лучше, кто лучше, кто выглядит лучше, которые живут лучше, которые любят лучше, чем я.
Я должен получить от тебя душу; Я убиваю свою плоть без этого.
Как будто моя жизнь волшебным образом управлялась двумя электрическими токами: радостным позитивным и отчаявшимся негативным-который когда-либо работает в данный момент доминирует в моей жизни, наводнит ее.
Я не люблю; Я никого не люблю, кроме себя. Это довольно шокирующая вещь, которую нужно признать. У меня нет самоотверженной любви к моей матери. У меня нет ни одной из переплетения, практической любви. Полем Полем Полем Полем Я, чтобы быть тупым и кратким, влюбленным только с собой, моим маленьким существом с ее маленькими неадекватными грудью и скудными, тонкими талантами. Я способен привязан к тем, кто отражает мой собственный мир.
Я боюсь. Я не тверд, но пусто. Я чувствую себя за глазами оцепенелая, парализованная пещера, яма ада, имитирующая ничто.
Я хочу быть важным. Быть другим. И эти девушки все одинаковы.
Я в ужасе от этой темной вещи, которая спит во мне.
Мужчина хочет, чтобы приятель, и женщина хочет, - это бесконечная безопасность.
Я проснулся от звука дождя.
Я лежал и плакал и начал снова чувствовать, чтобы признать, что я был человеком, уязвимым, чувствительным. Я начал помнить, как это было раньше; Как был этот зарок позитивного творчества. Персонаж судьба; И, черт возьми, мне лучше поработать над моим персонажем. Я вышел в отступление онемения: гораздо безопаснее не чувствовать, чтобы не позволить миру прикоснуться к одному.
Небо наклоняется на меня, на меня, единственной в вертикальном положении среди всех горизонталей.
Почему мы электрическим током за то, что мы убиваем человека, а затем прижимаем им пурпурное сердце за массовую бойню кого -то произвольно обозначенного врага?
Я люблю людей. Все. Я люблю их, я думаю, как коллекционер штампов любит его коллекцию. Каждая история, каждый инцидент, каждый кусочек разговора для меня.
Луна также беспощален: она жестоко тащит меня, будучи бесплодной. Ее сияние меня раздражает. Или, может быть, я поймал ее.
Тишина подавила меня. Это была не тишина молчания. Это было мое собственное молчание.
Ни один день не в безопасности от новостей о вас.
Ужасно захотеть уйти и хотеть никуда пойти.
Завтра еще один день к смерти.
Я закрыл глаза, и весь мир падает мертвым; Я поднимаю глаза, и все рождается свыше.
Все, что я хочу, это чернота. Чернота и тишина.
