Небольшое солнце, небольшой дождь, мягкий ветер, дующий с запада, и леса и поля снова сладкие, а тепло в груди горы немного любви, небольшое доверие, мягкий импульс, внезапный сон и жизнь как сухость Как пустынная пыль, свежее, чем горный ручей.
Если в нашем марше к истине была разрушена тысяча старых убеждений, мы все равно должны идти дальше.
Я мечтал о себе во сне и рассказал мечту, который был моим, как будто это был другой человек, о котором я мечтал. Действительно, что такое жизнь, думая о прошлом, но мечтает о сне, мечтающем другой, который, кажется, сам?
