Они держали меня и сказали, что все будет хорошо, что грусть поднимется из наших костей и испарится на солнечном свете, как утренний туман сгорел от реки летом. Моя мама потерла воздушных змеев на мои руки и руки и сказала мне думать о моих легких как о воздушных шарах. Я просто хочу чувствовать себя в безопасности, сказал я.
Я хотел написать вам историю о магии. Я хотел, чтобы кролики появлялись из шляп. Я хотел, чтобы воздушные шары подняли вас в небо. Это оказалось не чем иным, как грустью, войной, разбитым сердцем. Вы никогда не видели этого, но внутри меня есть сад.
Я мечтал вам поле бегущих лошадей, Села. Для вас, Бьянка, воздушный шар размером с неба, мое тело - воздушный змей, который вы можете бросить в воздух. Получите меня за нитью и лошадь. Установите мне, что все не закончится в смерти. Что все не заканчивается с февралем. Мертвые полевые цветы обернулись вокруг горла плачущего ребенка. Я замедлил свое сердцебиение до трех ударов в минуту. Я перекрашивал облака в птиц, лиса, преследующая их в горы. Я собираюсь переместить мою руку сегодня.
Я так запутался, что почти чувствует себя спокойно.
Я всегда удивлен, когда писатели говорят, что не верят в Бога или религию, но они верят в создание мира на двести страницах, используя символы. Все были что -то поклоняться.
