За всем стоит история ... но за всеми твоими историями всегда есть история твоей матери ... потому что ее начинается.
Надеюсь, вы никогда не услышите эти слова. Твоя мама. Она умерла. Они отличаются от других слов. Они слишком велики, чтобы вписаться в уши. Они принадлежат к какому -то странному, тяжелому, мощному языку, который наносит ущерб вашей голове, снова и снова разрушающий мяч, пока, наконец, слова, наконец, сломаны, достаточно большие отверстия, чтобы поместиться в ваш мозг. И при этом они разделили вас на части.
Маленькая девочка пришла домой из школы с рисунком, который она сделала в классе. Она танцевала на кухне, где ее мать готовила ужин. "Мама, угадай, что?" Она визжала, размахивая рисунком. Ее мать никогда не поднимала вверх. "что"? сказала она, ухаживая за горшками. "Угадай, что?" Ребенок повторил, размахивая рисунками. "что?" сказала мать, ухаживая за тарелками. «Мама, ты не слушаешь» «милая, да, я» «Мама», ребенок сказал: «Ты не слушаешь своими глазами
Я люблю тебя каждый день, мама
Вы считаете часы, которые могли бы потратить со своей матерью. Это всю жизнь сама.
