Я пытаюсь ... «Как я мог это выразить?» Я пытаюсь встать достаточно далеко вниз по линии, чтобы вспомнить. «Я остановился, затем продолжил:« чтобы я помнил, не убивая меня, убивая меня. «И дни складывались. И недели. И месяцы. Это было почти в середине июня, и он умер в феврале, но я все еще чувствовал, что я только что проснулся от ужасного сна, что меня отстранены Это ошеломленное, парализованное состояние между сном и реальностью, где я сталкивался, но не смог справиться с нормальностью.
Старая китайская пословица приходит на ум - нет боли, нет выгоды.
Почему у нас есть такая конечная способность к удовольствию, но бесконечная от боли?
