Я стоял в Венеции, на мосту вздохов; Дворец и тюрьма на каждой руке; Я увидел из волны роста ее структуры как из -за удара палочки за чаш Мраморные сосны крылатого льва, где Венеция накачивается в штате, толпится на ее Сотне острова.
Моя родная земля, спокойной ночи!
Земля потерянных богов и богоподобных людей.
Земля! Вернись от твоей груди остатоком наших спартанских мертвых! Из трехсот грантов, но три, чтобы сделать новый термопил!
Тот, кто просто жестокий; Кто на земле будет жить справедливо?
Я не могу не сказать, что это неловкое зрелище - видеть свою родную землю, которая отступает через растущие воды; Это не совсем, особенно когда жизнь довольно нова.
О, Христос! Это хорошее зрелище, чтобы увидеть, что Небеса сделали для этой восхитительной земли!
Знаете ли вы землю, где кипариса и мирт являются эмблемами поступков, которые совершаются в их климате? Где ярость стервятника, любовь к черепахе, теперь тает в печаль, теперь с ума с преступностью!
Тем не менее, все еще там шепчет маленький голос внутри, услышал тишину Гейна и «О'ER Glory's Din»; Какой бы вероисповедание не было обучено или земля была проезжана, совесть человека - это оракул Божий.
Венеция когда -то была дорогой, приятным местом всего праздника, ревиляции земли, маски Италии.
В надежде заслужить небеса, сделав Землю адом.
Этот человек освобожден от рабских групп, надежды подняться или страх упасть; Господь себя, хотя не из земель, и ничего не оставляя, но все же есть все.
