Поэзия, для меня, является ответом: «Как можно остаться в здравом уме, когда частная жизнь разрывается публичными событиями?» Это то, что все время висит над вашей головой.
Как быстро напряженный мед дневного света течет во тьму, а закрытый бутон отжимает свою особую загадку, чтобы разразиться в цветение: как будто существует, существует, чтобы его можно было потерять и стать драгоценным
Какая роскошь, чтобы быть настолько счастливой, что мы можем скорбеть из -за воображаемой жизни.
Все является автобиографией, даже если кто -то пишет что -то, что является совершенно объективным. Тот факт, что это предмет, который использует вас, делает его автобиографическим.
Я хочу отпраздновать эти вязы, которые были избавлены от чумы, эти выжившие от некогда процветающего племени, отмеченного всеми улицами Вязов в Америке. Но отпраздновать их - значит молчать о людях, которые сидят и спит под ними, бездомные бедные, которых город вытаскивает город, как мусор, за исключением того, что ему не хватает места, чтобы сбросить их. Говорить об одном - это подавить другое.
Когда меня спрашивают, как я начал писать стихи, я говорю о безразличие природы.
Ну, язык, кажется, является чем -то, что зацикливает меня. Я всегда пишу об этом.
Память и поэзия идут вместе, абсолютно. Это вопрос сохранения и запоминания вещей.
Когда я учился в колледже, я писал поэзию, несколько вдохновленная, я думаю, что в то время Карл Сандбург, потому что английский все еще был относительно новым для меня, и Сандбург, конечно же, написал в очень легких в понять, очень разговорная и неформальная манера.
Я запечатлен всем чувством европейской истории, особенно немецкой истории, возвращаясь к Первой мировой войне, что действительно разрушило все старые ценности и культуру. Мои бабушка и дедушка были достаточно устойчивыми, но они стали довольно бедными, живя в чердаке.
