Ничто не может длиться вечно. Нет никакой памяти, какой бы интенсивной, это наконец не исчезает.
Каждый автор, который создает, - это лжец; литература - это ложь, но из этой ложь родился воссоздание реальности. Следовательно, воссоздание реальности является одним из средств творения.
Потому что написать, нужно по -настоящему пострадать.
Там вы найдете место, которое я люблю больше всего в мире. Место, где я стал худым от сновидений. Моя деревня, поднимаясь с равнины. Затенен деревьями и листьями, как поросший берег, наполненный воспоминаниями. Вы поймете, почему человек захочет жить там навсегда. Рассвет, утро, полдень, ночь: все то же самое, за исключением изменений в воздухе. Воздух меняет цвет вещей. И жизнь пробивается так же тихо, как бормочник ... чистое бормотание жизни.
Я говорю о страданиях и обо всех его последствиях.
Никто не знает лучше, чем я делаю, как далеко, не небес, но я также знаю все ярлыки. Секрет в том, чтобы умереть, когда вы хотите, а не когда он предлагает. Или еще заставить его взять вас до вашего времени.
Не было воздуха; Только мертвые, все еще ночь, уволенные собачьими днями августа. Не дыхание. Я должен был всосать тот же воздух, который я выдыхал, обхватив его в руках, прежде чем он сбежал. Я чувствовал это, внутри и наружу, меньше каждый раз, это было настолько тонким, что навсегда проскользнул сквозь мои пальцы. Я имею в виду, навсегда.
