На полях Фландрии продувают маки между крестами, рядом на ряд, которые отмечают наше место, и в небе, жаворонки, все еще смело поют, не слышала, что среди оружия внизу слышат, как орудий внизу.
Мы жили, чувствовали себя на рассвете, видели Сансет светятся, любили и любили, и теперь мы лежим в полях Фландрии.
Как беспокойные птицы, дыхание грядущих дождей, наполненных сиреневым
Жербы, все еще смело поют, отчахи
В полях Фландрии дуют маки.
Возьмите нашу ссору с врагом: вам от падения рук мы бросаем.
